Milena, prenant alors appui de ses deux mains sur le bureau, se penche dangereusement en avant, compressant ce faisant entre ses deux bras son opulente poitrine qui manque pour le coup de sortir de ses gonds, sous les yeux de Guacamol, pour leur part au bord de l'excavation.

"Si nous allions nous coucher ?" susurre la jeune fille avec une lenteur étudiée qui pourrait sous-entendre un embarquement imminent pour cythère en classe affaire.

"Sapristi ! s'exclame l'inspecteur en jetant un oeil -qui s'était entre-temps excavé définitivement - sur sa montre : déjà 3 heures ! Vous avez bien mérité quelques heures de sommeil, Miléna. Rentrez chez vous, on se retrouve au bureau à 8 heures, 8 heures 2.

Alors que la secrétaire s'apprête à passer la porte d'une démarche lasse, l’inspecteur la rappelle :

- Miléna... Milèna ? Miléna ! C'était ça votre idée ? "Aller se coucher" ?

- Oui, inspecteur.

- Ca n'avait donc rien à voir avec le dossier Bruckner, n'est-ce pas ? Je veux dire... enfin, vous allez me dire si je me trompe mais... le fait d'aller dormir ne constitue pas une éventuelle solution à la résolution de cette affaire ? Si ?

Miléna revient sur ses pas et s'affale sur la chaise disposée perpendiculairement au bureau de Guacamol, de telle sorte qu'elle lui fait à présent face, ce qui est beaucoup plus pratique pour discuter.

- Inspecteur... vous ne connaissez rien de moi, rien de ma vie...

- Je...

- Ne dites pas "je" avec trois petits points, c'est ridicule, et écoutez-moi plutôt.

Miléna, les yeux mi-clos mais cependant dans le vague, s'exprime d'une voix lasse, comme usée prématurément par les vicissitudes de l'existence.

- J'ai passé mes vingt premières années en Ukraine, dans la banlieue de Bilhorod-Dnistrovskyï, à un jet de pierre d'Odessa, où j'ai été élevée par ma grand-mère, dans une petite cahute de bois ouverte à tous les vents : celui du sud, qui passait rarement, celui de l'ouest, parfois, celui de l'est de temps en temps, mais surtout celui du nord, qui vient s'écarteler. Je n'ai pas connu mon père, qui était alcoolique à Kiev, et qui frappait ma mère, que je n'ai pas connue non plus, vu qu'elle habitait avec mon père. Et je me souviens très bien... oui, comme si c'était hier... je me souviens très bien de ce que me disait ma grand-mère, le soir, au moment d'aller se coucher, et qu'il fallait briser les draps congelés à la masse avant que de pouvoir enfin se glisser entre eux. J'étais comme tous les enfants, inspecteur et je me demandais, tout comme eux, pour quelle raison il fallait aller se coucher chaque soir au risque de se faire amputer d'un membre le lendemain matin, alors qu'il y avait tant de belles choses à faire dehors comme embrasser des garçons ou torturer un clochard. Face à mes protestations, ma grand-mère m'adressait un sourire bourré de tendresse, et elle me répétait chaque soir - et ça, je ne l'oublierai jamais, inspecteur - elle me disait : "La nuit porte conseil".

Miléna allume une cigarette tandis que Guacamol l'observe en silence, tout en opinant du chef d'un air appréciateur.

"Ma parole, j'ai la berlue où cette fille est en train d'essayer de me draguer ?" pense-t-il en continuant d'opiner machinalement.

- C’est une bien belle leçon de vie que vous nous donnez là, Miléna. Et Bilhorod-Dnistrovskyï doit être une bien jolie petite bourgade. Et comme j'aurai aimé rencontre votre grand-mère. Comment s'appelait-elle déjà ?

- N'y pensez même pas, elle a été dévorée par des loups en rentrant du marché. Bon, c’est pas le tout, inspecteur, mais je suis complètement fracassée, alors je vais aller mettre la viande dans le torchon et je vous dis à tout à l'heure.

Une fois seul, Guacamol se confectionne un lit de fortune sur son bureau, se servant du pot à crayon comme d'un oreiller. Mais la phrase de la grand-mère de Miléna tourne et tourne encore dans sa tête jusqu'à l'obsession, et les première lueurs du jour qui filtrent à travers ses vitres peintes le surprennent au petit matin, un stylo bic et trois trombones plantés dans les fesses.

Lorsque les deux collègues pénètrent dans l’antre d’Arthur Lepic, la musique saute dans leurs oreilles qui n’en croient pas leurs yeux : sortant de deux grosses enceintes fixées au mur par des chevrons de 24, « La grosse bite à dudule » envahit la pièce et rebondit joyeusement sur tous les murs (quatre en tout).

Installé dans un fauteuil en osier, Arthur Lepic est occupé à sécher ses larmes.

- Mais ! s’exclame l’inspecteur, je connais cette version : c’est  le Casino de Knok-le-Zout, 25 février 1992. J’ignorais que ce concert avait fait l’objet d’une édition.

- Pas précisément, précise le serial killer en devenir, c’est un enregistrement effectué par mes soins.

- Quoi ? s’exclame une nouvelle fois Guacamol, vous étiez à ce concert ?

- Je vous jure, inspecteur. Preuve en est : cet enregistrement effectué par mes soins. J’étais à celui-là, et à tous les autres. En tant que président du fan club de Linda Brucknel, à l’échelle mondiale, je me dois d’accomplir ce sacerdoce.

- C’est donc ça, Linda Brucknel, murmure Miléna, songeuse. Mais c’est complètement nul, non ?

A ces mots, Arthur Lepic se lève, puis se rassois aussitôt, en larme.

Guacamol fronce les sourcils en direction de sa secrétaire

- Vous avez des connaissances musicales ? Vous avez fait le conservatoire ? Non ? Alors épargnez-nous vos jugements incultes !

- Je joue un peu de kazoo…

L’inspecteur lève les yeux au ciel, puis se dirige vers la porte d’entrée, les épaules lasses.

Une fois de retour dans la voiture, il interroge la nouvelle recrue : « Alors, comment avez-vous trouvé cet épisode ? En toute franchise, bien sûr ».

La secrétaire fait la moue, elle semble chercher ses mots. Au bout de quelques minutes qui semblent des heures, elle finit par en trouver deux : « A chier ». L’inspecteur, piqué au vif, la somme d’argumenter un peu. Miléna s’exécute de bonne grâce : « Disons que ça commençait plutôt bien, avec cette histoire de serial killer, mais ça a vite tourné au n’importe quoi avec cet enregistrement pirate de Linda Bruckner. Franchement, Inspecteur, tout le monde s’en fout ».

Pour toute réponse, Guacamol rit à gorge déployée : « Ah ah ah ! Miléna, vous êtes merveilleuse ! »

- J’avoue ne pas bien comprendre…

- Vous allez bientôt savoir, pas d’inquiétude. En attendant, embrassez-moi…

- Ca va pas non ?

- Bon alors faites-moi un petit pouic-pouic sur la tête.

- Bon, ça d’accord.

Tandis que la nuit recouvre peu à peu la grande ville de son manteau charbonneux, la 305 file sur le périph comme une balle de magnum 44 en route vers sa cible.

Dans la 305 banalisée qui file sur l’autoroute A 23, Guacamol explique la situation à Miléna qui n’en perd pas une miette.

-         Si j’ai bien compris, Inspecteur, Linda Brinckel a disparu.

-         Je vois que vous pigez vite, Miléna. Ca me change de Duvier et Parisi.

-         A ce propos, pourquoi m’emmenez vous sur cette affaire, plutôt que les deux sus-cités ?

A ces mots, l’inspecteur accompli un geste évasif de la main : « Duvier a une haleine de coyotte qui empeste l’habitacle, et il refuse obstinément de prendre des cachous. Quant à Parisi, sa poitrine est nettement moins intéressante que la vôtre.

Miléna fixe le bitume, elle semble réfléchir. En fait non, elle ne réfléchit pas, elle fixe juste le bitume.

La 305 sort à la bretelle 28, puis s’enfonce dans les rues d’une banlieue sordide, faite de petits pavillons en préfabriqué coincés entre deux barres d’immeubles démesurés. La voiture s’arrête devant le 50, rue Boileau.

- Nous y voilà, s’exclame le policier d’un air entendu. Il descend, puis indique à Miléna que si elle veut descendre aussi, elle doit avant toute chose défaire sa ceinture de sécurité.

Tandis que le gros index de Guacamol écrase la sonnette, Miléna s’interroge tout haut : « Ce serait donc dans ce petit pavillon délabrée qui se cache Linda Brucknel ?

-         Vous croyez qu’il suffit de se rendre à une adresse au hasard pour résoudre la clé d’un mystère. Ne soyez pas naïve, ma pauvre fille.

-         Ca se dit : « résoudre la clé d’un mystère » ?

-         Ici, c’est moi le patron.

-         Ok, donc, on est venu ici par hasard ?

-         Cessez de me prendre pour un débile ou vous allez finir cette enquête dans le coffre de la voiture. Vous savez qui habite ici ?

Pas le temps d’émettre une supposition, car la réponse apparaît, en chair et en os, par l’entrebâillement du portail qui vient de s’ouvrir.

Grâce à une main judicieusement posée sur sa bouche, Miléna retient un cri…

Sur la première page s’affiche en toute lettre : « Affaire Linda Brinckel ». La bouche de l’inspecteur s’entrouvre, laissant échapper la cigarette qui choit sur le plancher. Linda Brinckel… N’est-ce pas cette chanteuse pour enfant qui a fait parler d’elle en publiant un livre de recettes pour maigrir ? Le policier secoue la chemise fébrilement, une photo tombe sur le bureau. Brune, la quarantaine, les joues bien rebondies : c’est bien elle. Mais elle avait pris un sacré coup de vieux depuis que l’inspecteur l’avait vue en concert au casino de Knok-le-Zout. C’était il y a quoi ? Quatre ans tout au plus. Putain d’ambiance ! Il se souvenait tout particulièrement du rappel, quand elle avait chanté a cappella « La grosse bite à Dudule » devant un parterre de chérubins au bord de la crise extatique. Après ça, le service d’ordre avait eu un mal fou à faire évacuer la salle. Grand moment d’émotion.

Depuis, l’inspecteur avait un peu perdu sa trace, jusqu’à cette histoire de livre de recettes. Bien sûr, il l’avait acheté, mais c’était une immonde tambouille à base de salade cuite, de choux fleur et de brocolis cuits à l’eau. Très peu pour lui. Il l’avait offert à Batistou pour son départ à la retraite.

Guacamol parcourt rapidement le dossier avec l’œil du professionnel avisé. Il en ressort que Linda Brinckel a disparu depuis deux semaines sans laisser de trace. Son manager qui commençait à se faire du mourrons a fini par prévenir la police. Et c’est à Guacamol qu’on refile cette affaire de naze, alors qu’un beau soleil brille dans le ciel et qu’on serait bien plus à son aise sur le bord d’une rivière à taquiner le goujon. Merci Dutaillis…

Mais l’inspecteur n’est pas le genre de type à détourner le regard lorsque le devoir l’interpelle. Il refait ses lacets, enfile son vieux pardessus rapé (celui avec lequel il s’en va l’hiver, l’été, dans le petit matin frileux, mon vieux).

Place à l’action !

Lorsque Guacamol arrive au bureau, Duvier et Parisi s’appliquent à écraser un bottin sur la tête d’un suspect.
- Bon Dieu! Je me faisais un sang d’encre! Où étiez-vous passé?
-  A la Poste prendre ce bottin. Parisi et moi on en avait assez de se déformer les mains sur les suspects.
- Ca se défend. C’est un tout nouveau, là, non?
- Oui. L’autre ne répondait plus, Ca devenait lassant.
- Très bien. Résultat de la perquisition ?
- La porte était fermée à clé, alors on a frappé. Pas de réponse. On a pas osé insister.
« Toujours ce vieux problème de clés, hein ? » bougonne l’inspecteur en se passant la main sur son menton rasé de frais (avec une coupure).
«  On se tue à le répéter, ça ralentit les enquêtes, s’emporte Duvier, mais j’ai l’impression que tout le monde s’en fout. Ah ! La remplaçante de Madame Richard est arrivée. »
« Ouais » complète Parisi avec un petit sifflement qui en dit long.
«  Ne vous laissez pas distraire de votre travail, les gars. Je suis sûr que ce type a plein de vilaines choses à cacher » dit  guacamol en pointant un index sévère sur l’homme dont la langue pend d’une façon répugnante.
«  Vous pouvez compter sur nous inspecteur » s’exclame Duvier en abattant joyeusement le bottin sur la tête du suspect.
Guacamol s’apprête à entrer dans son bureau lorsqu’il aperçoit la remplaçante. Blonde, les yeux comme des calissons d’Aix avec une olive au milieu, les lèvres comme deux sangsues voraces collées l’une à l’autre.
- Vous êtes la nouvelle, n’est-ce pas ?
La fille se lève : deux lianes sans fin sortent de sa jupe pied de poule, mais mieux que des lianes : plus dodues et sans les petits fils qui traînent un peu partout…